Despertó con la confusión que solo dan algunas resacas. Salió de su cama cuasi arrastrándose dirección al baño, rezando para que una ducha fría obrara el milagro y lo trasformara de despojo humano a persona otra vez.

Se vistió, se lavó los dientes con sabor a whisky y se preparó para un día duro en la oficina.

“debería dejar de salir en días de diario” regaño a su postrero reflejo mientras buscaba las llaves en el recibidor. Al ponerse su arrugado y maloliente abrigo extrajo una servilleta doblada de uno de sus bolsillos, al abrirla comprobó como en una caligrafía bastante elegante y gótica se hallaban escritas las siguientes  palabras.

“Su pacto con Satán ha sido aprobado, su deseo se cumplirá a cambio de su alma en una semana, gracias”

“vaya chorrada” se dijo arrugando la servilleta y tirándola a la basura.

Al rato, en el acostumbrado metro rebosante de todos los días, empezó a dar vueltas al asunto. No recordaba mucho de aquella noche,  si que se acordaba  de haber entablado conversación con un tipo bajito, de facciones angulosas y ojos hundidos, tenía pinta de abogado o de contable o eso le había parecido. Desde luego no aparentaba ni mucho menos ser un demonio o un satánico.

Tampoco recordaba haber pactado nada con él…

Se mordió el labio ¿sí hubiera vendido su alma,que habría obtenido a cambio ?

¿La vendería por dinero?, Dios sabe que le vendría muy bien dinero para poder olvidarse de ir a trabajar y poseer una elegante mansión donde vivir, en vez de el cuchitril por el que su casero le desangraba mensualmente, ya que ni siquiera ganaba lo suficiente para una maldita hipoteca. Con dinero podría viajar  por el mundo y visitar todos aquellos sitios que la falta de capital siempre le habían impedido ver.

¿O tal vez la vendería por amor? Conocer alguien que le entendiese, compartiera sus aficiones en música y cine. Una mujer además atractiva , ardiente y sexual… Como Cristina, el bellezón  de administración, morena, alta y con dos ojos negros como la noche. Sí, para que negarlo, ella sería perfecta aunque no tuvieran nada en común.

Y siguió fantaseando todo el día con deseos para pedir: fama, poder, una isla paradisíaca…¡serían tantas cosas!

Pasaron los días y nada sucedió, cristina seguía ignorándolo y el dinero, la fama y todas las demás cosas con las que soñaba no aparecieron.

Aquel sábado, volvió al mismo bar que la semana anterior, por curiosidad, para comprobar si el hombre bajito estaba allí.

Llamó al camarero y después cayo muerto.

“Curioso”pensó por última vez “ no creí que estuviera tan borracho aquél día como para vender mi alma a cambio de una última copa.

Al principio él llegaba antes que ella, después empezaron a llegar a la vez, al final él empezó a llegar tarde ella comenzó adelantar su reloj. Cada cual hace lo posible para mantener vivo el amor.

Una vez tuve un amor tan fugaz, que nunca me di cuenta de cuando lo había perdido.

Paseando por una calle cercana a la plaza mayor, me encontré a un vagabundo disfrazado de macho cabrío pidiendo limosna e intentando vender bicicletas de alambre.

-¡qué bajo has caído, Satán!-dije poco cívicamente.

-Es que me han expulsado del infierno.- contestó.Me paré y le miré desasosegado.

-¿y cómo es eso?-  pregunté.

-ya ves, me junté con malas compañías, perdí el negocio familiar por culpa del juego y me echaron a la puta calle.

-¡Vaya!, pues lo siento.

-Yo, no, aquí se vive menos agobiado y hay menos gente. La verdad es que dirigir el infierno era muy estresante.-los diminutos ojos de cabra del disfraz me miraron, por un segundo creí ver un brillo en ellos- Yo te conozco, estabas en mi lista,¡da recuerdos cuando vayas!

Al oír esto me alejé con paso rápido, mientras satán reía orgulloso por haber mandado otra alma al infierno.

El escritor de cuentos argentino, había versionado por quinta vez un cuento extraído de las mil y una noche.
Era fácil reescribir las maravillosas historias que salvaban cada noche la vida a Sherezade y transformarlos en libros de autoayuda,para  pendejos de todo el mundo que creían que cosas malas pasan por una buena razón o para hacerles más fuertes. otra de sus moralejas favoritas, del escritor y los pendejos,era la importancia de creer en uno mismo y dejar que el destino nos diera su justa recompensa.

El escritor fantaseaba pensando que en cuando sacara su séptimo libro con titulo “ cuentos para encontrar el verdadero camino a la felicidad”, unas cuantas miles de personas le escribirían para felicitarle y decirle como sus escritos les habían ayudado  a superar momentos muy críticos. Eso le llenaría de satisfacción, alimentando  más su ego.¡Quien sabe, a lo mejor dentro de algunos años podría montar su propia religión, como aquel amigo, también escritor, con iglesia y mansión en Miami.
estaba teniendo este feliz pensamiento cuando se resbalo en la bañera y se quebró su cuello al golpearse.
Ironías del destino…

En un viaje a Segovia en bus, escuche como un niño de 8 años comentaba  a su abuelo, con un lenguaje un tanto pedante, como tenía que soportar a una compañera que claramente era tonta.

No hacía las tareas y la profesora no la regañaba. Lo cual le parecía muy injusto.

Además era muy callada y se pasaba el día llorando. Los demás Niños la hacían el vacio porque claramente era tonta, ya que pronunciaba mal el inglés.

Y no comprendía porque  la profesora (diosa infantil) la trataba  tan bien, simplemente porque el padre de la niña  acababa de morir.

¡El mundo es tan injusto!

El abuelo le invito a mirar el paisaje, intentado cambiar de tema.

Los adultos pocas veces están preparados para admitir la crueldad de su prole.

El jefe de planta, de la sección de libros de aquella gran superficie era un autentico imbécil o eso pensaba María encargada de la sección “novedades”. Para ella,Antonio era un impresentable trepa que había ascendido gracias a sus valiosas dotes para el peloteo.

-¡Sepárense! Les estoy observando y no pueden estar siempre juntitos cuchicheando como marujas.- les increpaba con la prepotencia de un Dios griego, pero no era un Dios griego, era calvo, jorobado y feo.

María, que leía cuanto podía en la sección de “novedades”, le entusiasmaba las novelas  “policiacas” , sobre todas las que le daban ideas para acabar con la vida de su jefe de planta.

Más de una vez soñaba con estrangularle en mitad del pasillo de “Biografías” mientras sus compañeros la jadeaban. “-¡duro con él María!, ¡muerte al tirano calvo!”

Así que empezó hacer dibujitos a la hora del café en las servilletas del bar donde desayunaba y una lista de métodos posibles para acabar con la vida del jefe de planta. Lo malo de los crímenes de las novelas es que los policías en ellas son muy listos y siempre te hacen ver el fallo del criminal. Se preguntaba si en la realidad la policía se pondría hacer la autopsia de un hombre de cuarenta y muchos años, si moría repentinamente o si analizarían tanto como los de la series de la televisión un simple accidente de tráfico provocado por una inocente pieza desaparecida.

-¡María, está usted últimamente en las nubes, me va a matar de un disgusto!- La gritaba el jefe de planta cuando la pillaba en mitad de sus fantasías criminales.

Un día cuando ya había encontrado el modo perfecto de ejecutar su plan y librar a la raza humana de semejante gilipollas, el director general consternado les informó en una breve reunión que Antonio, su amado jefe de planta, había sido encontrado en su casa muerto.

¡Será posible, alguien se me ha adelantado!- pensó María horrorizada, mientras el director general les explicaba que Antonio sufría desde hace meses unas molestias cardiacas que parecían haber desembocado en un ataque cardíaco.- ¡joder, hasta me han copiado el plan!.

Y era cierto, gracias a una novela había planeado introducir una cardiotoxina en el tabaco que el mamón la gorroneaba cuando salían a fumar, provocando su muerte a los pocos meses tras un continuo gorroneo.

¿Quién habría sido?- se preguntó mirando con recelo a los compañeros que parecían estar tristes y pesadumbrosos.

A las dos semanas, para su horror fue nombrada jefa de planta y el horror se trasformó rápidamente en paranoia. ¿Quién impediría al asesino matarla a ella, si con el pobre Antonio le había ido tan bien?

“¿Qué le pasa a María?” ,“¿Por qué ya no come, ni fuma con nosotros? “ “Yo creo que se le ha subido el poder a la cabeza” cuchicheaban sus compañeros en la sección de “clásicos”.

Y efectivamente, María no se comportaba como siempre, vivía con verdadero terror a ser asesinada… a los tres meses no pudo más, pidió la baja por depresión y poco después el traslado a la planta de deportes.

Allí la gente no tiene tanta imaginación.

Ha muerto Eliana Arredondo la abuela de los cuentos, una de las mejores narradoras orales del planeta.

Es un día triste para la cultura segoviana, española , chilena y internacional.

Descansa en paz vieja amiga y maestra no olvidaremos nunca tus historias y eso siempre te mantendrá viva en nuestros corazones…

Intenté definirme en cinco líneas y solo me salió una…

Vio la luz al final del túnel, por desgracia el tren no le vio a él