El escritor, bastante frustrado con su incompetencia como escritor, decidió suicidarse con un corte de papel. La sangre lleno la celulosa, y empezó a formar letras sobre él.
Cuando el escritor expiró, el líquido carmesí ya había terminado un libro entero.
Fue un éxito de ventas, no por la calidad literaria, (la sangre escribió sobre personajes planos y un argumento bastante trillado, poseía poca imaginación)sino porque al público le encantaba cortarse con él.
La editorial lo descatalogó al empezar a recibir, por parte de los seguidores más entusiastas, dedos amputados.

Había unos gobernantes tan ruidos que despertaron al pueblo. Entonces el pueblo hizo tanto ruido que los gobernantes tuvieron que hacerse los dormidos.

Mi madre vive sola en su casa de toda la vida, yo quiero que vaya a una residencia con personas de su edad donde estará cómoda y bien atendida, pero ella como buen miembro de mi familia,es cabezota y se niega.
Dos veces por semana voy a verla, para comprobar si necesita algo  y hacerla un poco de compañía.
El otro día mientras me hallaba en su cocina observe en el fregadero dos tazas manchadas con posos.
Madre¿ ha venido alguien a visitarte?- pregunté extrañado pues sabía que mi madre solo preparaba café cuando recibía visitas, cosa que ocurría en escasas ocasiones.
-Si, ayer vino tu tío Pedro a tomar café.
-Mama, el tío murió hace 8 años.
-Eso no quiere decir que  haya dejado de gustarle el café.

Le invito a su casa, allí follaron como locos durante días sin ni siquiera hablarse. Cuando él se marcho, la dejo sola y embarazada sintiendo como esos engendros crecían en su interior, robando su juventud,devorándola por dentro, hasta que su vida solo fue para ellos.

Es muy jodida la vida de algunas arañas.

Hoy intente resolver un sudoku de un periódico. Realizaba bastantes hace meses, cuando gozaba de un ritual de café donuts y pasatiempo en  la media hora que  la empresa me daba para desayunar.

Pero ese ritual desapareció igual que desapareció la empresa, obligándome a tomar el café en casa, pero sin Sudoku.

Ahora después de meses, me encontraba en una cafetería aleatoria, delante de nueve cuadrados sin saber donde colocar un dos, sin hallar la más remota idea de como encajar un nueve.

“me estoy volviendo idiota” me susurre abatido mientras daba vueltas al café.

Numéricamente frustrado, con la cafeína por las nubes, abandone el diario dejándolo inmaculado al lado de la taza deshabitada de café y ocupada por los posos, los cuales empezaron a formar números. Después los escasos restos del espeso liquido marrón salieron de la taza para empezar a mojar el noticiero y su sección de pasatiempos, solucionando el crucigrama numérico, creando su propia sopa de letras.

” sin duda me estoy volviendo idiota” sentencie para mi en la parada del bus 27, con aquel periódico teñido de marrón en la mano.

El ser económico, lamía  monedas oxidadas.

El ser pasional, lamía la piel sudada.

El ser de papel, lamía la tinta sobrante.

El ser hablador, lamía las palabras del suelo.

El ser alegre, lamía las lágrimas de otros.

El ser triste, lamía las sonrisas en el metro.

Un ser, harto de clichés, se mordió la lengua para beber su propia sangre.

Hace años, grite furioso a mi reflejo que se marchara, que no quería volver a verlo en ningún espejo.

Por supuesto no me hizo caso y ahí sigue día tras día desafiando mi orden sin que yo pueda impedírselo y sin decirme una sola palabra.

Pero se que el odio le consume por dentro, no hay más que verlo, cada día que pasa me parece más  viejo y más feo.

Un amigo mio en el paro , como tantos otros, hace pocos días recibió una llamada de una empresa a la que había bombardeado con currículums, ya hacía algunas semanas, en respuesta a un anuncio que leyó en el periódico.

La voz del teléfono, le preguntó si deseaba aún el trabajo

-Si, estoy interesado en el puesto.- Contestó mi amigo ilusionado.

-Creemos que puede estar capacitado para él, una última cuestión¿diganos cuanto cobraba antes?

No me parece educado decirles su respuesta exacta, pero les puedo informar que era una cantidad media, no era un gran sueldo, pero sin duda,servía para sobrevivir dignamente a una persona sola en una gran ciudad.

La voz, se apago, había colgado para no volver a llamar.

Mi amigo, se quedo mirando al infinito con el teléfono móvil en la mano, aguantando las lágrimas de impotencia de quien se sabe víctima de alguna injusticia cósmica..

-¿ Qué he hecho mal?-me pregunto con un par de cervezas más cuando me telefoneó para salir y consolarlo.

No supe contestarlo, no es de mi gusto preparar a una persona para ser esclavo.

Mónica me tiro de la manga de la chaqueta para entrar en al tienda, yo no quería, la tarde de tiendas estaba resultando bastante tediosa como para entrar en aquella peletería, pero ella se había antojado de aquellos guantes de piel color marrón con manchas blancas, se exhibían en el escaparate con un pequeño cartel donde en letras de colores se podía leer la palabra “rebajados”.

La tienda por dentro era pequeña, con apenas espacio para un mostrador un maniquí con expresión aburrida en el rostro que lucia un abrigo negro de piel de visón ( a mi todos los abrigos de piel me parecen iguales y por tanto de visón). Al sonar la característica campanilla de la puerta, el vendedor salio al mostrador atravesando unas cortinas verdes que sospeche que conducían al almacén.

El hombre era mayor, calvo y con un traje negro que parecía de otra época. Su faz surcada por multitud de arrugas poseía unos ojos verdes que no cuadraban con esa cara. parecían demasiado jóvenes, como si fueran de otro.

Mónica, saludo al comerciante y preguntó por los guantes del escaparate.

-esta usted de suerte señorita, es un encargo que nos hicieron hace tiempo y al final no vinieron a por ellos.- afirmó mientras los recogía del escaparate- son extremadamente suaves, pruébelos.

Así lo hizo,la radiante sonrisa en su cara y el brillo de sus ojos azules  demostraba que los guantes la entusiasmaban, extendió su mano hacía mi, para que tocara el guante, efectivamente la textura del guante era sedosa y agradable al tacto.

- ¿De que clase de piel son?- pregunto Mónica jugueteando con su pelo rubio.

- son de piel de gato- afirmó el peletero, sin inmutarse.

A Mónica se le descoloco la cara en un rictus de horror y asco, mientras con violencia se despojaba de la felina prenda.

-¡Esta de broma!- le increpe espantado.

-¿Por qué, sería más humano si fueran; de zorro, de vaca, cocodrilo o visón?- me respondió molesto.-que sepan que estos guantes se han realizado por amor a ese animal.

-¿cómo  despellejar a un pobre gato puede ser un acto de amor?.- acusó Mónica con los ojos bañados en lágrimas.

-En esta peletería a veces se hacen trabajos especiales, hay gente que cuando su mascota fallece quiere recordarla. Algunos las entierran, otros las disecan y aquí realizamos prendas con ellas. Esos guantes son de un gato cuya dueña quería sentir en sus manos el tacto de su amado animal. He creado: zapatos de iguana, zapatillas de estar en casa de perro,corbatas de hurón y incluso una cazadora de caballo. Soy un experto, hago que la muerte se trasforme en moda y llevo años haciéndolo, trabajo nunca me falta.- el hombre se estiró orgulloso.

- A mi me parece enfermizo- sentenció Mónica marchándose de la tienda.

Antes de seguirla, mire alrededor fascinado, intentando reconocer que animales domésticos se habían empleado en aquellas prendas, entonces me fije en un abrigo que se hallaba casi escondido en una esquina.

-¿ humanos?¿ha trabajo con humanos?-No me contestó, pero no me gusto su sonrisa y la forma en que aquellos ojos verdes me miraban.

Me marche detrás de Mónica, la cual continuada bastante afectada y buscó consuelo en mis brazos. Nunca la dije que cuando por unos segundos el peletero y yo estuvimos solos observándonos. juraría que me estaba tomando medidas.

Despertó con la confusión que solo dan algunas resacas. Salió de su cama cuasi arrastrándose dirección al baño, rezando para que una ducha fría obrara el milagro y lo trasformara de despojo humano a persona otra vez.

Se vistió, se lavó los dientes con sabor a whisky y se preparó para un día duro en la oficina.

“debería dejar de salir en días de diario” regaño a su postrero reflejo mientras buscaba las llaves en el recibidor. Al ponerse su arrugado y maloliente abrigo extrajo una servilleta doblada de uno de sus bolsillos, al abrirla comprobó como en una caligrafía bastante elegante y gótica se hallaban escritas las siguientes  palabras.

“Su pacto con Satán ha sido aprobado, su deseo se cumplirá a cambio de su alma en una semana, gracias”

“vaya chorrada” se dijo arrugando la servilleta y tirándola a la basura.

Al rato, en el acostumbrado metro rebosante de todos los días, empezó a dar vueltas al asunto. No recordaba mucho de aquella noche,  si que se acordaba  de haber entablado conversación con un tipo bajito, de facciones angulosas y ojos hundidos, tenía pinta de abogado o de contable o eso le había parecido. Desde luego no aparentaba ni mucho menos ser un demonio o un satánico.

Tampoco recordaba haber pactado nada con él…

Se mordió el labio ¿sí hubiera vendido su alma,que habría obtenido a cambio ?

¿La vendería por dinero?, Dios sabe que le vendría muy bien dinero para poder olvidarse de ir a trabajar y poseer una elegante mansión donde vivir, en vez de el cuchitril por el que su casero le desangraba mensualmente, ya que ni siquiera ganaba lo suficiente para una maldita hipoteca. Con dinero podría viajar  por el mundo y visitar todos aquellos sitios que la falta de capital siempre le habían impedido ver.

¿O tal vez la vendería por amor? Conocer alguien que le entendiese, compartiera sus aficiones en música y cine. Una mujer además atractiva , ardiente y sexual… Como Cristina, el bellezón  de administración, morena, alta y con dos ojos negros como la noche. Sí, para que negarlo, ella sería perfecta aunque no tuvieran nada en común.

Y siguió fantaseando todo el día con deseos para pedir: fama, poder, una isla paradisíaca…¡serían tantas cosas!

Pasaron los días y nada sucedió, cristina seguía ignorándolo y el dinero, la fama y todas las demás cosas con las que soñaba no aparecieron.

Aquel sábado, volvió al mismo bar que la semana anterior, por curiosidad, para comprobar si el hombre bajito estaba allí.

Llamó al camarero y después cayo muerto.

“Curioso”pensó por última vez “ no creí que estuviera tan borracho aquél día como para vender mi alma a cambio de una última copa.